MUDADA

para quien me quiera seguir, estaré acá

SALA DE EMBALAJE




este blog está embalándose, porque pronto inaugurará casa nueva.
llevará su tiempo.
en el interín, extráñenme.

y para los que piensan que soy cursi les digo, despreocúpense.
lo tengo asumido.

me gustan las flores, la música lenta, bailar (lo que sea y si es "baby i love your way" bien ochentoso, mejor), una buena comida, lindas compañías, mirarme en las vidrieras, usar tacos altos, pintarme las uñas de rojo, revolver los libros, meter manos en la tierra, plantar un árbol, o dos o cien, comer chocolate en la cama, tomar fanta naranja, caminar descalza...
pero por sobre todas las cosas del mundo (planeta qué fea palabra), me gusta ser mamá.

y también que me mientan con piropos al mejor estilo: caminá por la sombra, mamita, que el sol derrite a los bombones.

nos vemos pronto, con uñas al rojo vivo y algunas mentiritas más para sobrevivir.

EL HORROR



(la imagen ha sido puesta por germán en su cuaderno)

España está de duelo.
mis amigos están de duelo.
les mando un abrazo sincero.

El contradictor ha volcado en palabras todo el espanto y dolor que provocan estos hechos de violencia inexplicables, y me he tomado el atrevimiento de recogerlas y dejárselas a ustedes, para que podamos acompañarnos.

La peste
A la altura de la estación de Cuatro Vientos se han parado los trenes. Apenas hemos tardado unos minutos en enterarnos. Vivos de milagro, como en otras ocasiones, como aquella vez que estalló la bomba en Aluche, a pocos metros del trabajo, o en Vallecas sobre la M-30, enfrente de la casa de un hermano, o junto al estadio Santiago Bernabeu. Vivos de milagro.

Escribo esto nada más llegar a Embajadores. El número de muertos sigue subiendo: de 30 a 40, 50; ahora, la portada de El País Digital informa que las víctimas ascienden a 65. Sólo son las 10 de la mañana. No sé si más tarde podré seguir escribiendo. Si tendré fuerzas para colocar estas líneas en el diario. Madrid es, ahora mismo, un hospital de campaña. Llama mi mujer: le piden que se traslade a Urgencias, a reforzar el servicio. Estaba preocupada por mí; me pide que me cuide. Están pidiendo por la radio que donemos sangre, que nos acerquemos a los hospitales de la periferia (los del centro están saturados), y donemos sangre. Los compañeros preguntan unos por otros; los hay que todavía no han llegado al trabajo y algunos vienen de la zona de los atentados. No han llamado todavía; no sabemos nada. Los políticos desfilan por la radio. Tengo ganas de llorar, se me saltan las lágrimas con mucha facilidad; pero traslado la tristeza a la pantalla y procuro seguir escribiendo. Aunque también es verdad que me estoy autocensurando, que no voy a escribir todo lo que realmente pienso. Quizá mañana, no sé. Madrid no se merece esto. Nadie se merece esto. Habla Carod Rovira, en la Cadena Ser. Lo más parecido al discurso de un fantasma; a mí no me interesa. Cambio de emisora. Estamos hablando de un asesinato colectivo perpetrado por psicópatas, no lo olvidemos. ¿Se puede dialogar con psicópatas? ¿Se puede pactar políticamente con psicópatas? ¿Tienen la consideración de “políticos” los actos cometidos por psicópatas? Además, ¿quién ha dicho que ellos no dialogan? ¿Alguien ha escuchado alguna vez una voz más alta, más clara, más transparente?

Apunten estos nombres: Atocha, Santa Eugenia, El Pozo del Tío Raimundo. No puedo transcribir el nombre de todas las víctimas; al menos, que el de estos lugares sirvan para recordarlos.

Vamos a necesitar un psicólogo, un psiquiatra.

Ahora lo recuerdo. Cuando al fin he conseguido subirme en un vagón de metro, está mañana, después de abandonar el convoy de RENFE, lo he visto. Una muchacha leía aplastada por la masa humana que intentaba dirigirse a sus trabajos. La peste, de Albert Camus.

La peste.

Ha pasado por Madrid como en otras ocasiones, con su identidad asesina, sembrando la ciudad de muerte.
(escrito por Contradictor en el día de hoy, en Diario del Contradictor)

PRESENTE



viene fallando, los comentarios no funcionan y quiero algo más.

por el momento lo dejo aquí, sabiendo que en cuanto aprenda el teorema de tales -inconvenientes técnicos- volveré para no huir más por la tangente y dejarles algunas letras que valgan más la pena.

ésto es sólo una cuestión de tiempo.

buenas tardes, aunque mi cielo pinta tormenta.

Y VOS, CÓMO TE LLAMÁS?


markelo hace un trabajo de orfebre en su cuaderno, y nos presenta enigmas que soy joyas.
pasen y vean

hoy cuando me vi votada por unos dignos "resolvedores" de acertijos, dije es la hora -es la hora- de traerlo a mi modesta casa.

y como quien no quiere la cosa, adelante el coro de las paquitas:

"Es la hora es la hora
Es la hora de jugar
Brinca brinca palma palma
Y danzando sin parar

Un pasito para enfrente
Un pasito para atras
Jugaremos todos juntos
Ser feliz no está de mas."
(xuxa dixit)

buenas tardes, desde buenos aires y con calor.

AND THE WINNER IS...

UN FARO PARA INTROBIO




Ella cambió sus zapatos de charol por un par de zuecos grandes y caminó como pudo por tierras extrañas..

Escuché una y otra vez la historia y la súplica:
-Prométeme que irás a Introbio.
-Sí, lo haré.

No he llegado, no he cumplido.

Puedo navegar.
Le he comentado al Señor de los links que me encantan los faros.

Espero que no se apaguen; necesito una luz en el agua.

"Así y todo no es de extrañar que sean más numerosos los que eligen la ignorancia, pues conocerse a uno mismo es tarea que conduce, las más de las veces al hastío." (escrito por Félix de Azúa en "Mansura")

update: si la lectura de este post le resulta incomprensible, no consulte al neurólogo.
sólo es un problema imputable a pini (pero igual no voy a borrarlo)

BUDDHA BAR




se me van los pies.
se me van los ojos.
se me van las manos sobre el plato.
elijo el de parís, barrio latino.
sonido track 8, y a mover las alas (que ya estoy balanceada).

pero, te pido... hoy no hablemos de precio.
desensillate y disfrutá.

ALINEACION Y BALANCEO




-ajá, sí, service completo...motor, chasis. cubiertas? flojas...
-cambiale la cara a esta máquina. que se la vea grandiosa, pulenta, exultante sin discreciones.

-algo que cacheté los sentidos? que se perciba hasta de cotè?
-sí, nada de cabeza gacha, mirona, de frente y perfil.

-chau, eh, ehhhh, me olvidaba...el precio?
-el precio lo pongo yo, cariño.

BUENA VISTA SOCIAL CLUB




wenders en cuba rescatando imágenes que cantan solas.
canciones que ilustran.

y el amor de veinte años.


"¿Qué te importa que te ame,
si tú no me quieres ya?
El amor que ya ha pasado
no se debe recordar

Fui la ilusión de tu vida
un día lejano ya,
Hoy represento al pasado,
no me puedo conformar.

Si las cosas que uno quiere
se pudieran alcanzar,
tú me quisieras lo mismo
que veinte años atrás.

Con qué tristeza miramos
un amor que se nos va
Es un pedazo del alma
que se arranca sin piedad"

buenas tardes para todos.

PAULINE & PAULETTE

amo las rosas blancas, rojas, amarillas, naranjas.
cuando alcancé la posesión de mis rosales y ví a uno florecer a raudales, trepado sobre una tranquera de madera oscura, fue como tocar el cielo con las manos.

y si se trata de mis gustos, "Pauline & Paulette", los pinta de cuerpo entero.
sobran las palabras ante la sensibilidad que despierta la imagen.
obra maestra.

PAZ

"Aprender a quedarnos quietos
con el tilo y la encina de la fábula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembradora.
Plantó un árbol.
Yo hablo
porque tú meces los follajes."

la paz de octavio.
el amor de marie-jo.

PARIS (te llevo sobre mi piel)

perderse por las callecitas y sus curvas, bajo las luces ténues de una noche cualquiera.

podría vivir allí sin sentirme extranjera.
pero acá mi corazón tiene razones que la razón no entiende.

yo, que he recorrido todos los techos de las casas vecinas en la infancia, me he sentido encantada al ver éstos otros que me hubiera gustado caminar.

voila

LENTOS -eran los de antes-




y él sigue siendo sexy, mientras entona "it had to be you".

SABADO BIZARRO




taparme los ojos, esconder la cabeza entre las rodillas, mirar a la puerta...
a mi ciudad las películas llegaban más tarde, mucho más.
entonces, sabía esperar.

el cerebro que no quería morir.

después vendrían los sábados febriles soñando con la cintura de john.

si alguien pensó que iba a escribir sobre win wenders, se equivocó.
las alas de esta mariposa han tenido otro deseo.

ANTONIO TABUCCHI




no pude entrar al convento de las Descalzas Reales, pero volveré.
no para tomar los hábitos, que los mundanos los elegí y de por vida.

quiero recorrer su huerto.

como Guidolino el personaje que transita el cuento de Tabucchi, entre las cebollas y el perfume de una albahaca que ya no está.

hay sabores que nos transportan.
letras que se enganchan y nos hacen lagrimear.
y días en que parece que soy cocinera y sólo me dedico a picar cebolla.

"La tarde había concluido. Estaba cayendo el crepúsculo y sentía un cierto cansancio. Y también la melancolía que dan las cosas cuando se han acabado y ya nada se puede hacer y el tiempo ha pasado. Fue al corral y lo encontró vacío." ("Los volátiles del Beato Angelico").

lindo fin de semana, para quien me lea.
y si alguien se preguntan por la relación entre Tabucchi y el convento, le diré, ninguna.
o mejor dicho, sí, yo.

UN RINCON PARA DEJARME ESTAR

debajo de un árbol, cerca de la huerta, en verano, de tardecita.
después de regar la albahaca.
y sabiendo que estás por ahi, con las nenas de tu mano.

DISPARAME, MUJER




Otra vez Shirim Neshat apunta con su cámara.
Alejandra Pizarnik pone letra al encuentro.

"Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas."

IMAGEN QUE HABLA. PALABRAS QUE ENMUDECEN




la imagen cayó bajo el ojo poético de Shirim Neshat.
la siguen de cerca, lentas y en voz baja, las palabras de Juan José Saer.

"Lo otro viene en esos barcos livianos
desde el crepúsculo, hacia el puerto, en el sol
de invierno:
lo otro -lo que tiene nombre,
moviéndose fuera de tu silencio
innominado:
más allá, afuera, afuera, en la intemperie
sin pensamiento, sin recuerdo, sin en sí,
como un toldo de feria
en la plaza del mercado
que un viajante contempla, una mañana, desde su cuarto de hotel, en la planta alta.
Lo otro son esos barcos, ese mar, esas caras
de sal y sangre, que vuelven cada día, a completar en tierra firme, su naufragio.
Visión rugosa
que atraviesa tu mar liso;
máquinas de oro duro
que lo indeterminado, adentro, aniquila."


antes de que marque el reloj las doce, y pierda el encanto. buenas noches.

NEURONAS DE VACACIONES

sepan disculparme, estoy bajo rendimiento.
(y pensar que hace algo más de un mes subí corriendo por el monte urgull, y quise plantar bandera en la batería de damas.
símbolo de mi combate.
pero fui más allá.
hasta decir en voz baja: cuándo "yegaré" a la punta", a lo que un señor mayor, que apareció de la nada, respondió: por dios, otra argentina en este día!)

y para aquellos que tengan ganas de un paseo virtual por donde apoyé toda mi realidad, aquí tienen

DELETE

si no hay remedio.

buenas palabras en la pluma de Cayetano

hay gente que ha nacido con el don de deslizarse con tal facilidad sobre un cuaderno como quien surfea con movimiento sensual sobre las olas.

yo que aprendí a escribir "mi mamá me ama, y ema amasa la masa" (?) -y que madre y ema eran protagonistas de mi escritura, al igual que el amor y la masa) allá lejos, y que con el mar tengo una actitud contemplativa, disfruto de esos dones ajenos.

Cayetano ha escrito algo muy bonito, y lo quiero compartir, dándole nombre a las cosas (no le hemos preguntado aún si también surfea).
bueno, pasen y vean, y naden un poco en su pecera.

paciencia

update (de ayer, pero que blogger no quiso publicar):

es lo que pido que me tengan, después de la destrucción del template.
tengo que cargar los links nuevamente, y bueno, a la underwood le falta aceite.
buenas noches, me voy a seguir leyendo diablo guardián.

"full monty", pini

no me ha tocado en suerte noviar con la tecnología.
en realidad tenemos una relación tortuosa, de pocas palabras y demasiados nunca más incumplidos.
regreso, siempre, regreso.
cabeza gacha.
no es justo que a otros les haya dado tanto y a mi, tan poco.
y en este iter pasional, de idas y vueltas, me desplomo seducida por la fantasía de llegar algún día a dominarla.
y que mariposa ya no sea blogger.
o que blogger se muera por tener algo conmigo.
agur, amigos! (ya me verán volar sin caer).

KALIMOTXO: POST Y DESPUES

ha decidido decir adiós, inaceptable para quienes nos nutríamos de la historia que describía el leve paso de Cándida por la vida de Julio.
queda una luz intermitente que lo sobrevive.
lejos alguien murmura "quiero más kalimotxo. no he bebido suficiente."
pero la cortina baja lenta y hostil.
mientras la vida continúa, nada se va para siempre.

actualización del post: y vlad parece que no se va.

EL FINAL DE LOS ESTADOS CARENCIALES

quería postergar el final, abrazándolo fuerte, yendo y viniendo por las palabras.
al principio, en pleno vuelo y turbulencias, la historia parecía eterna.
sobre tierra y cerca del mar, vi navegar a ulises, torturado.
al fin y al cabo, se regresa al amor (como el otro ulises de vicent)
o se naufraga, para no sufrir.

Pourquoi un chapeau ferait-il peur?
la interpretación.
sombrero... sombrero.
algunos pensarán que los mayores sólo ven lo evidente
otros dirán: puedes dejártelo puesto, añorando aquellas pasadas semanas de los ochenta...

up date: he corregido los acentos y la ñ, y se ve mejor, al menos para mi, que soy la que lo leo.

AGUA DEL LIMONERO, AGUA DEL LIMONERO, SI TE ACARICIO LA CARA...

lejos suena el piano de bebo, enlazado a la garganta de cigala
cerca, mi corazón baila, sin pena.