MUDADA
para quien me quiera seguir, estaré acá
17 marzo 2004
SALA DE EMBALAJE
este blog está embalándose, porque pronto inaugurará casa nueva.
llevará su tiempo.
en el interín, extráñenme.
y para los que piensan que soy cursi les digo, despreocúpense.
lo tengo asumido.
me gustan las flores, la música lenta, bailar (lo que sea y si es "baby i love your way" bien ochentoso, mejor), una buena comida, lindas compañías, mirarme en las vidrieras, usar tacos altos, pintarme las uñas de rojo, revolver los libros, meter manos en la tierra, plantar un árbol, o dos o cien, comer chocolate en la cama, tomar fanta naranja, caminar descalza...
pero por sobre todas las cosas del mundo (planeta qué fea palabra), me gusta ser mamá.
y también que me mientan con piropos al mejor estilo: caminá por la sombra, mamita, que el sol derrite a los bombones.
nos vemos pronto, con uñas al rojo vivo y algunas mentiritas más para sobrevivir.
este blog está embalándose, porque pronto inaugurará casa nueva.
llevará su tiempo.
en el interín, extráñenme.
y para los que piensan que soy cursi les digo, despreocúpense.
lo tengo asumido.
me gustan las flores, la música lenta, bailar (lo que sea y si es "baby i love your way" bien ochentoso, mejor), una buena comida, lindas compañías, mirarme en las vidrieras, usar tacos altos, pintarme las uñas de rojo, revolver los libros, meter manos en la tierra, plantar un árbol, o dos o cien, comer chocolate en la cama, tomar fanta naranja, caminar descalza...
pero por sobre todas las cosas del mundo (planeta qué fea palabra), me gusta ser mamá.
y también que me mientan con piropos al mejor estilo: caminá por la sombra, mamita, que el sol derrite a los bombones.
nos vemos pronto, con uñas al rojo vivo y algunas mentiritas más para sobrevivir.
11 marzo 2004
EL HORROR
(la imagen ha sido puesta por germán en su cuaderno)
España está de duelo.
mis amigos están de duelo.
les mando un abrazo sincero.
El contradictor ha volcado en palabras todo el espanto y dolor que provocan estos hechos de violencia inexplicables, y me he tomado el atrevimiento de recogerlas y dejárselas a ustedes, para que podamos acompañarnos.
La peste
A la altura de la estación de Cuatro Vientos se han parado los trenes. Apenas hemos tardado unos minutos en enterarnos. Vivos de milagro, como en otras ocasiones, como aquella vez que estalló la bomba en Aluche, a pocos metros del trabajo, o en Vallecas sobre la M-30, enfrente de la casa de un hermano, o junto al estadio Santiago Bernabeu. Vivos de milagro.
Escribo esto nada más llegar a Embajadores. El número de muertos sigue subiendo: de 30 a 40, 50; ahora, la portada de El País Digital informa que las víctimas ascienden a 65. Sólo son las 10 de la mañana. No sé si más tarde podré seguir escribiendo. Si tendré fuerzas para colocar estas líneas en el diario. Madrid es, ahora mismo, un hospital de campaña. Llama mi mujer: le piden que se traslade a Urgencias, a reforzar el servicio. Estaba preocupada por mí; me pide que me cuide. Están pidiendo por la radio que donemos sangre, que nos acerquemos a los hospitales de la periferia (los del centro están saturados), y donemos sangre. Los compañeros preguntan unos por otros; los hay que todavía no han llegado al trabajo y algunos vienen de la zona de los atentados. No han llamado todavía; no sabemos nada. Los políticos desfilan por la radio. Tengo ganas de llorar, se me saltan las lágrimas con mucha facilidad; pero traslado la tristeza a la pantalla y procuro seguir escribiendo. Aunque también es verdad que me estoy autocensurando, que no voy a escribir todo lo que realmente pienso. Quizá mañana, no sé. Madrid no se merece esto. Nadie se merece esto. Habla Carod Rovira, en la Cadena Ser. Lo más parecido al discurso de un fantasma; a mí no me interesa. Cambio de emisora. Estamos hablando de un asesinato colectivo perpetrado por psicópatas, no lo olvidemos. ¿Se puede dialogar con psicópatas? ¿Se puede pactar políticamente con psicópatas? ¿Tienen la consideración de “políticos” los actos cometidos por psicópatas? Además, ¿quién ha dicho que ellos no dialogan? ¿Alguien ha escuchado alguna vez una voz más alta, más clara, más transparente?
Apunten estos nombres: Atocha, Santa Eugenia, El Pozo del Tío Raimundo. No puedo transcribir el nombre de todas las víctimas; al menos, que el de estos lugares sirvan para recordarlos.
Vamos a necesitar un psicólogo, un psiquiatra.
Ahora lo recuerdo. Cuando al fin he conseguido subirme en un vagón de metro, está mañana, después de abandonar el convoy de RENFE, lo he visto. Una muchacha leía aplastada por la masa humana que intentaba dirigirse a sus trabajos. La peste, de Albert Camus.
La peste.
Ha pasado por Madrid como en otras ocasiones, con su identidad asesina, sembrando la ciudad de muerte.
(escrito por Contradictor en el día de hoy, en Diario del Contradictor)
(la imagen ha sido puesta por germán en su cuaderno)
España está de duelo.
mis amigos están de duelo.
les mando un abrazo sincero.
El contradictor ha volcado en palabras todo el espanto y dolor que provocan estos hechos de violencia inexplicables, y me he tomado el atrevimiento de recogerlas y dejárselas a ustedes, para que podamos acompañarnos.
La peste
A la altura de la estación de Cuatro Vientos se han parado los trenes. Apenas hemos tardado unos minutos en enterarnos. Vivos de milagro, como en otras ocasiones, como aquella vez que estalló la bomba en Aluche, a pocos metros del trabajo, o en Vallecas sobre la M-30, enfrente de la casa de un hermano, o junto al estadio Santiago Bernabeu. Vivos de milagro.
Escribo esto nada más llegar a Embajadores. El número de muertos sigue subiendo: de 30 a 40, 50; ahora, la portada de El País Digital informa que las víctimas ascienden a 65. Sólo son las 10 de la mañana. No sé si más tarde podré seguir escribiendo. Si tendré fuerzas para colocar estas líneas en el diario. Madrid es, ahora mismo, un hospital de campaña. Llama mi mujer: le piden que se traslade a Urgencias, a reforzar el servicio. Estaba preocupada por mí; me pide que me cuide. Están pidiendo por la radio que donemos sangre, que nos acerquemos a los hospitales de la periferia (los del centro están saturados), y donemos sangre. Los compañeros preguntan unos por otros; los hay que todavía no han llegado al trabajo y algunos vienen de la zona de los atentados. No han llamado todavía; no sabemos nada. Los políticos desfilan por la radio. Tengo ganas de llorar, se me saltan las lágrimas con mucha facilidad; pero traslado la tristeza a la pantalla y procuro seguir escribiendo. Aunque también es verdad que me estoy autocensurando, que no voy a escribir todo lo que realmente pienso. Quizá mañana, no sé. Madrid no se merece esto. Nadie se merece esto. Habla Carod Rovira, en la Cadena Ser. Lo más parecido al discurso de un fantasma; a mí no me interesa. Cambio de emisora. Estamos hablando de un asesinato colectivo perpetrado por psicópatas, no lo olvidemos. ¿Se puede dialogar con psicópatas? ¿Se puede pactar políticamente con psicópatas? ¿Tienen la consideración de “políticos” los actos cometidos por psicópatas? Además, ¿quién ha dicho que ellos no dialogan? ¿Alguien ha escuchado alguna vez una voz más alta, más clara, más transparente?
Apunten estos nombres: Atocha, Santa Eugenia, El Pozo del Tío Raimundo. No puedo transcribir el nombre de todas las víctimas; al menos, que el de estos lugares sirvan para recordarlos.
Vamos a necesitar un psicólogo, un psiquiatra.
Ahora lo recuerdo. Cuando al fin he conseguido subirme en un vagón de metro, está mañana, después de abandonar el convoy de RENFE, lo he visto. Una muchacha leía aplastada por la masa humana que intentaba dirigirse a sus trabajos. La peste, de Albert Camus.
La peste.
Ha pasado por Madrid como en otras ocasiones, con su identidad asesina, sembrando la ciudad de muerte.
(escrito por Contradictor en el día de hoy, en Diario del Contradictor)
04 marzo 2004
PRESENTE
viene fallando, los comentarios no funcionan y quiero algo más.
por el momento lo dejo aquí, sabiendo que en cuanto aprenda el teorema de tales -inconvenientes técnicos- volveré para no huir más por la tangente y dejarles algunas letras que valgan más la pena.
ésto es sólo una cuestión de tiempo.
buenas tardes, aunque mi cielo pinta tormenta.
viene fallando, los comentarios no funcionan y quiero algo más.
por el momento lo dejo aquí, sabiendo que en cuanto aprenda el teorema de tales -inconvenientes técnicos- volveré para no huir más por la tangente y dejarles algunas letras que valgan más la pena.
ésto es sólo una cuestión de tiempo.
buenas tardes, aunque mi cielo pinta tormenta.
02 marzo 2004
Y VOS, CÓMO TE LLAMÁS?
markelo hace un trabajo de orfebre en su cuaderno, y nos presenta enigmas que soy joyas.
pasen y vean
hoy cuando me vi votada por unos dignos "resolvedores" de acertijos, dije es la hora -es la hora- de traerlo a mi modesta casa.
y como quien no quiere la cosa, adelante el coro de las paquitas:
"Es la hora es la hora
Es la hora de jugar
Brinca brinca palma palma
Y danzando sin parar
Un pasito para enfrente
Un pasito para atras
Jugaremos todos juntos
Ser feliz no está de mas."
(xuxa dixit)
buenas tardes, desde buenos aires y con calor.
markelo hace un trabajo de orfebre en su cuaderno, y nos presenta enigmas que soy joyas.
pasen y vean
hoy cuando me vi votada por unos dignos "resolvedores" de acertijos, dije es la hora -es la hora- de traerlo a mi modesta casa.
y como quien no quiere la cosa, adelante el coro de las paquitas:
"Es la hora es la hora
Es la hora de jugar
Brinca brinca palma palma
Y danzando sin parar
Un pasito para enfrente
Un pasito para atras
Jugaremos todos juntos
Ser feliz no está de mas."
(xuxa dixit)
buenas tardes, desde buenos aires y con calor.
01 marzo 2004
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